Como de año en año...

Un año que se acaba... E, irremediablemente, y aunque cuanto más vieja te haces, menos te apetece, toca hacer balance. El 2008 ha sido un año en sepia. No lo recordaré con alas pintadas de colores, ni haciendo brillar fuegos artificiales. No lo recordaré dorado, auque ha habido momentos de ese color, ni gris, aunque en ocasiones se haya retorcido entre tormentas interiores. El 2008 se me escapa de entre las manos consiguiendo que haya aprendido a disfrutar más de los pequeños momentos, a clavar bien fuerte mis pies en el presente y no proyectar en ese futuro que quizás ni siquiera exista. El 2008 no ha conseguido que deje de hacer planes, pero, al menos, que si estos no se llevan a cabo, sea menos doloroso. He aprendido a ser consciente del momento, del valor de las cosas pequeñas, del camino recorrido...

Agradezco al 2008 el regalo de la constancia, de la fe, y la ilusión renovada. Agradezco los instantes cómplices vividos con las hadas, los lugares que mis pies han recorrido, la calma tras el huracán (literal...), y todas las mañanas que han saludado a mis ojos ofreciéndome la oportunidad de seguir aprendiendo. Agradezco los abrazos, cada sonrisa de mi madre, que los que quiero sigan a mi lado y mantengan la esperanza en momentos complicados. Pero, sobre todo, agradezco al 2008 que se vaya despacito, sin despedidas a bombo y platillo, y que deje su lugar a ese 2009 mágico que comienza en apenas nada.

¿Qué le pido al 2009? Sobre todo, confianza: en mí misma, en la vida... Que, cuando termine, los momentos de luz pesen más que mi sombra, que siga sonriendo aunque a veces no encuentre motivos, que siga emocionándome con las pequeñas cosas, que pueda bañarme en el mar una noche de luna llena, tener una discusión de pareja (con el Collins a mano, porsi...) y que pueda ver a Isolda caminando de nuevo "sulle spine" en un lunar concreto y en el momento preciso.

Que la magia os envuelva a cada uno de los que compartís mi vida, que siempre tengais a alguien dispuesto a escuchar una llamada de madrugada, una mano cerca que os ayude a levantaros tras una caída. Que sigais disfrutando con una canción, o simplemente viendo la luna desde la ventana. Que sigais siendo como sois, porque yo, si me dejais, seguiré a vuestro lado.

Feliz 2009 para todos y que la Diosa os bendiga.

Al di là dei limiti del mondo, ci sei tu...

"Lo importante no es correr tras la felicidad,

sino mantener el espíritu abierto a lo inesperado"

Mi último descubrimiento literario es Angela Becerra (bueno, en realidad es un descubrimiento y una recomendación de Brigantia...) y la verdad, hacía mucho tiempo que un libro no me enganchaba tanto como "De los amores negados". Desde que lo abrí, por primera vez en un tren de Ravenna a Firenze, no se ha separado de la cabecera de mi cama. Después de una pausa obligada por un esguince cervical, decidí volver a empezarlo, y lo he devorado sin apenas darme cuenta.

"Debo confesarlo. Sigo teniendo miedo. Pero he empezado a caminar.

Espero que no sea demasiado tarde. En mis tantas noches de insomnio, el cielo me ha enseñado que hay un momento en el que el muy tarde se nos puede volver el muy temprano..."

Ahora que lo veo cerrado, usado, las esquinas manoseadas, subrayado (lo confieso, es un vicio que no consigo quitarme), me doy cuenta de por qué el libro me ha llegado tanto. Me siento muy identificada con Fiamma, la protagonista de la historia. Como Fiamma, en el pasado he renunciado a mis verdaderos deseos por satisfacer los de los demás, y sólo tiempo después, y tras un encuentro arquetípico que me cambió la vida, pude darme cuenta de ello. Como Fiamma, guardo mis sueños incumplidos en una cajita forrada de terciopelo, porque tengo la certeza de que, antes o después, tendré que abrirla para hacerlos realidad. Como Fiamma, creo que nada ocurre por casualidad, que todo está conectado, que los acontecimientos que nos suceden sólo son entendibles en un escenario abierto, en ese todo que es, nada más y nada menos que tu destino. Como Fiamma, sueño con crear de la nada algo que permanezca después de mi paso, y, como ella, anhelo vivir el día a día con conciencia plena. Como ella, y, en cierto modo el resto de los personajes del libro, sólo me sentiré plena el día que tenga frente a mí a aquella niña de impermeable rojo, y la reconozca en mi mirada, y me dé cuenta de que todo el camino hecho hasta entonces sólo ha servido para reaprender a vivir.

" ¿Por qué será que cuando tenemos la felicidad soñada entre las manos, no lo saboreamos más a fondo?

¿ Por qué seremos tan inconscientes y nos cuesta identificar el momento de gloria? ¿Por qué la felicidad se nos pasa desapercibida en el segundo mismo en que la estamos viviendo, y luego toca revivirla a punta de recuerdos?"

Foto: Prato, parque de la estación, nov 08.

Insomnia...

Insomnia es esa noche en la que apenas puedes conciliar el sueño. En la que te pasas horas y horas con la mirada perdida, mirando al techo, o a la nada, y a ese reloj que no avanza, por mucho que te parezca que han pasado más de mil horas.

Insomnia es ese momento en que los pensamientos van y vienen, en el que luchas por cerrar los ojos y quedarte dormida y te sobresalta un pequeño ruido, o las primeras gotas de lluvia golpeando el cristal de tu habitación.

Insomnia es esa noche en la que te asaltan los recuerdos, y piensas en aquella niña inquieta que, al no poder dormir, se escapaba descalza por un largo pasillo a robar "galletas redondas" y "queso rojo" de la cocina de la abuela. Al oirla, la abuela siempre se levantaba y se sentaba un ratito a su lado, hasta que, con un beso en la mejilla y acariciándole el pelo, la convencía de volver a la cama.

- "Pero no puedo dormir"- decía la niña.

Y la abuela siempre le contestaba:

- "Cierra los ojos y piensa en cosas bonitas, verás como consigues dormir."

Tenía fe ciega en las palabras de mi abuela, que eran conjuros mágicos que conseguían siempre sus propósitos, asi que volvía a la cama con los pies frios, cerraba los ojos y me imaginaba en un largo viaje en globo, a lomos de un elefante en la India, o visitando ruinas antiguas que sólo conocía a través de los libros de mi padre.

Esta noche no he podido dormir, me he levantado y no he encontrado mi tesoro de "galletas redondas" y "queso rojo". Nadie ha venido a la cocina para acariciarme el pelo y darme un beso. No obstante, recordando las palabras mágicas de mi abuela, he vuelto a la cama, he cerrado los ojos y me he puesto a pensar en "cosas bonitas". Y para mi sorpresa no me he visto a lomos de ningún elefante, ni compartiendo rituales con hechiceros africanos ni acariciando a un koala en Australia. Me he visto, simplemente, en la ventana de una casa cualquiera, de una calle cualquiera de una pequeña ciudad industrial toscana. Me he visto viendo llover, viendo como las gotas forman figuras en el cristal y me acompañan con su melodía. He oído la puerta al abrirse y el sonido inequívoco de las llaves al dejarlas en la mesa de la entrada. El me ha abrazado por la espalda y me ha dado un beso dulce en la mejilla.

- "¿ Qué estás haciendo?"

- "Veo llover... Estoy lloviendo..."

Y pensando en su sonrisa, y en su gesto cómplice, me he ido poco a poco quedando dormida... Sólo recuerdo que soñé que mi abuela me abrazaba...

Fantasmas...

"¿Quieres conocer a alguien? ¿Su corazón, su mente, su alma? Pídele que te hable de cuando nació. Lo que te cuente no será la verdad: será una historia. Y nada es tan revelador como una historia."

de "El cuento número trece"

Creo en los fantasmas. Al menos en los fantasmas de los que habla Diane Setterfield en "El cuento número trece". Creo en esos fantasmas de carne y hueso, que vuelven del pasado para intentar desmontar tu presente, y llenarlo de polvo y sombra. Creo en los fantasmas porque me siento incompleta, porque siento que una parte de mí se ha desprendido de mi cuerpo y vaga por otro tiempo y otro lugar. Creo en los fantasmas porque a veces me sorprende su presencia por la espalda llenándome los ojos de lágrimas y las manos de tristeza. Creo en los fantasmas porque a veces no vivo plenamente mi día a día y me refugio detrás de esa neblina mágica, como Adeline, diseñando un mundo por y para mí donde no tiene cabida el miedo. Creo en los fantasmas porque la imagen que me devuelve el espejo no tiene el brillo de mi mirada. Creo en los fantasmas porque el poder del recuerdo es demasiado como para poder apartar la vista y mirar hacia otro lado, porque tiran de tí para llevarte a su mundo de niebla, ese donde quisieras hacerte un ovillo y adormecerte un tiempo, hasta que los rayos del sol sequen los charcos y no exista el peligro de mojarte los pies...

Pues sí, se me ha colado la tristeza por el ojo de la cerradura viendo unas fotos de hace unos meses...

Un regalo...

Sergio me ha hecho un regalo que es, a su vez, un pequeño desafio...Me ha otorgado el premio "I love your blog".

Lo primero darle las gracias desde aquí y pedirle perdón por la tardanza, pero entre el síndrome de Stendhal, la "depre" post vacacional y el porrazo con el coche (tranquilidad, que sigo viva...)...En fin, que no han sido días fáciles.

Pero vamos a ello, lo primero que debo hacer es enumerar las reglas. Ahí van:

1. Enlazar a la persona que te lo otorga.

2. Enumerar seis cosas que nos hagan felices.

3. Hacer constar las reglas.

4. Elegir seis personas que continúen con el desafío.

5. Avisarlos con un comentario en sus blogs.

Lo segundo, pensar en seis cosas que me hagan feliz...Vamos a ello:

1. Mirar al cielo y ver la luna llena (especialmente sobre Florencia).

2. Pasear descalza por la playa.

3. Escuchar la lluvia desde el sofá de casa una noche de invierno.

4. Ver sonreir a Ada.

5. Un café entre semana, aderezado con risas, planes, sueños y confidencias.

6. Descubrir un comentario nuevo en esta atalaya.

En cuanto a la "nomination"...me gustaria hacer este regalo a....

1. Isolda en Cartas a Oissel.

2. Brigan en la Isla del trébol.

3. Nimué en Azufre y Mercurio.

4. Fios de luz.

5. Farfalla

6. Tharsis en Mientras vivimos.

Porque, como bien dice Isolda, la felicidad está en cada peldaño de esta larga y empinada escalera...

Fotografías...

Suena Tiziano "Io non me lo so spiegare" (neanch'io)

Plaza del Campo, Siena. Una fría mañana de noviembre. Mi cámara de fotos capta justo el instante previo a la caída de un niño. Y pienso que todos deberíamos ser una cámara de fotos, y tener el poder de captar para siempre sensaciones, imágenes, emociones... Así, el volver a despertarme a la misma hora, el volver a la oficina, al café con leche y las galletas de canela de cada mañana no se me antojaría tan duro... Porque si fuera una cámara de fotos, guardaría para siempre el sonido de las campanas del Duomo al amanecer, mientras la luz se colaba en el apartamento y me obligaba a despertar a un día más. Guardaría las risas en la Santa Croce, entre debates sobre velocidad y rivalidades toscanas. Fotografiaría el atardecer desde el Piazzale, la emoción ante la tumba de Dante en Ravenna, la voz de Amaia Montero diciendo eso de "quiero saber que dormiré a la verita tuya" en un tren a la altura de Faenza. Reservaría una fotografía en sepia para la rosa blanca que guarda Beatrice, para el claustro de Santa Annunziata o para San Miniato al anochecer. Guardaría en papel fotográfico las risas en Prato, mientras la lluvia se deshilachaba entre nuestros sueños, mojándonos la cara, contando...contando desde hoy los días que quedan para regresar...

Si tuviera que elegir una fotografía esa sería un banco de un parque en una tarde de otoño, esperando..., un autobús en dirección contraria entre risas, una cuenta atrás sin explicación aparente, la última visión del Duomo de madrugada, mientras en un par de maletas vuelve, de regreso a casa, el sueño más grande que hemos soñado nunca...

Io non mi stanco...

"Todo empezó en un bar en un viejo lugar
y las miradas no se iban ni la música
era de noche y bailando te acercabas
sin saber bailar..."
Raúl Paz "Tú y yo"

(Gracias, Farfalla)

Y gracias también a tí, Sergio, por elegirme en el "I love your blog". En breve prometo pensar en esas seis cosas...Hoy no es muy buen día...

Me cuesta volver, y me cuesta marcharme...

"El mundo es un libro, aquel que no viaja sólo lee una página"

San Agustín.

Y esta página es como una de esas frases que te llegan bien adentro. La he leído mil veces, subrayado, marcado con rotu fluorescente... He hecho notas al margen, tantas como vivencias, tantas como cada plaza, cada calle, cada mirada, cada palabra... Y ahora regreso, regreso sin entender muy bien el sentido de este viaje, o quizás entendiéndolo sin querer aceptarlo.

Hay quien dice que, en ocasiones, es bueno que las cosas no salgan como uno quisiera, que los sueños tarden en cumplirse, que se te presenten pruebas y trabas que te ayuden a descubrir tu propia fuerza interior. Otros dicen que aferrarse impide caminar...

Yo pienso que existen dos tipos de sueños: los que te enseñan a saltar cada vez más alto, hasta que un día, casi sin enterarte, echas a volar, y los que te pesan en la espalda cada día más , haciéndo que sea dificil levantar los pies del suelo y avanzar...Quizás sea tiempo de ir...,con suerte, hacia delante.

No se quien voy a ser cuando vuelva. Quizás deba reinventarme. Es cierto que cada viaje te cambia, y sabes quien eres cuando sales pero no quien serás al regresar. Sin embargo, tengo la intuición de que esta vez será diferente; ni mejor ni peor, diferente...Quizás sea hora de renunciar...Sin dolor, sin amargura, simplemente agradeciendo y siguiendo adelante. renunciar no es fracasar, sino aceptar. Aceptar y agradecer, y seguir confiando en la Vida.

Dicen que no debes regresar a los lugares donde has sido feliz. Desafiando a la sabiduría popular, mañana, regreso a Firenze.

Todo aquello que no tiembla no está vivo...

Y yo, hoy, dos años después, sigo temblando...


"...si procuras no tenerme en el olvido,
yo prometo soñarte mientras duerma, y
dormir hasta que estés aqui conmigo.

Y la espuma de este mar que me marea
mientras rompe con fragor contra mi oído
recordándome con cada nueva ola,
que tu estás, aunque no estés aquí conmigo"

Revólver "Y pasa el tiempo"

" En este momento te prometo que en nuestro aniversario

aunque ya no nos veamos, iremos a bailar;

para desafiar a todos los que piensan

que no será posible volvernos a encontrar...

amar después de amar..."

Amaral "Las chicas de mi barrio"

Samhaim...

31 de octubre, Samhaim; año nuevo de las brujas. Celebración de la oscuridad. La luz deja paso a la sombra, pues para entender y valorar la luz es necesaria la sombra. Se dice que esta noche lo imposible se hace posible, ya que el velo entre los dos mundos es más fino que nunca. Los que se fueron, regresan. Por eso es bueno dejar encendida una vela, para iluminar su camino.
Aunque en casa es costumbre hacerlo el 24 de diciembre (ya se sabe…) esta noche dejaré dos velas encendidas en el alfeizar de la ventana: una por el ángel de la guarda con las alas más grandes del mundo, y otra por el espíritu más puro que he conocido nunca, quien me regaló la Tradición a trocitos de amor, en noches de invierno al calor de la chimenea.

Feliz Samhain, y mucha, mucha fuerza para afrontar este tiempo.

Me hago pequeñita...

Un aeropuerto. Despedidas. Y esta vez no soy yo la que me marcho... Mi mirada se pierde entre los viajeros, imaginando historias, queriendo ser uno de ellos, arrastrando mi maleta con la mejor de mis sonrisas y las esperanzas intactas, como siempre... En el panel de vuelos, esta tarde, Roma Ciampino queda demasiado lejos... Vuelos que despegan... Y regresamos a casa. El cielo se ha puesto del color más rosa que he visto jamás, y en la radio, suena una canción de La Oreja que hace un poquito de daño... Alguna lágrima se escapa...Porque tú también quisieras ser la chica de ese tren, con él sentado enfrente, viéndolo bostezar cada mañana... Tú también quisieras que él te cogiera la mano, y sonriera al verte temblar de emoción... Llego a casa. Nadie me espera. Un extraño nudo en el pecho al cerrar la puerta tras de mí...Llamo a mi madre para decirle que llegué bien, y esas cosas que se dicen a las madres cuando vuelves de un viaje y que tantas veces esconden la verdad... Decido encender unas velas y darme un baño...Me escondo en el agua caliente, deseando que su imagen se convierta en recuerdo y se diluya en el vapor... Y entonces lo siento, el miedo...Miedo a no ser la chica de ese tren y no poder ponerme mi mejor vestido para arrojarme a sus brazos al llegar a la estación, miedo a no saber esperar, miedo a no poder esperar, miedo a no poder echarle de menos, miedo a no volverle a ver... Un extraño miedo se apodera de mi garganta... Esta vez si estoy temblando al pronunciar su nombre, haciéndome más pequeñita con cada lágrima, con cada suspiro, con cada minuto que pasa...

P.S. Lo sé, no he cumplido mi promesa...

Iluminando...

Ayer llegué de Bilbao, de un curso de esos de "cómo tratar al cliente g... que siempre llega a las 19.55 a la oficina", que ha servido para conocerme un poco más, no sólo en mi trabajo, sino también como persona y para recordar la importancia de las palabras y, sobre todo, del silencio y la comunicación no verbal, de lo que no se dice... He aprovechado para pasear por el Guggenheim, para "pintxar" por el casco viejo, para romper con la bendita rutina y oxigenarme... La cuestión es que, como de costumbre, al llegar a casa, abrí el correo y encontré un regalo que quiero compartir. Un cuento de esos que vienen bien ahora que se acerca la época oscura...

Había una vez, hace cientos de años, en una ciudad de Oriente, un hombre que cierta noche iba caminando por las oscuras calles llevando una lámpara de aceite encendida. La ciudad era muy oscura en las noches sin luna como aquella. En determinado momento, se encuentra con un amigo. El amigo lo mira y súbitamente lo reconoce. Se da cuenta de que es Guno, el ciego del pueblo. Entonces le dice:

- ¿Qué estás haciendo Guno, tú que eres ciego, con una lámpara en la mano? Si tú no ves...

Entonces el ciego le responde:

- No estoy llevando la lámpara para ver mi camino. Yo conozco la oscuridad de las calles de memoria. Llevo la luz para que otros encuentren su camino al verme a mí...

de Jorge Bucay.

De qué sirve llorar...

De fondo "Copenhague" Vetusta Morla

Sucede a veces que uno, simplemente, tiene ganas de llorar. Sin motivos reales, o al menos aparentes, algo te oprime el pecho, te aprieta el estómago y sabes de forma intuitiva que la única forma de liberarte de esta desagradable sensación es llorar. Pero te resistes, extrañamente te resistes, quizás porque en el mundo moderno nos hemos olvidado de guardar un espacio para las lágrimas que no tienen sentido. Todo va tan rápido que no somos capaces de atender nuestras verdaderas necesidades, y entonces surgen mil sensaciones que no aciertas a comprender, pero que están ahí, reclamando tu atención, aunque no seas capaz de adivinar su verdadero significado.

En esos momentos es cuando debes hacer acopio de valor, dejar volar al pájaro que aprietas entre tus manos y volver a creer que todo, absolutamente todo, tiene un sentido. Permitirte ser libre por un instante, entregarte a lo que sientes tal y como lo sientes, sin buscar explicaciones más allá...

Feliz cumpleaños, mamá...

Aprendiendo a bailar...

Esta tarde, al llegar a la oficina, me encontré con una frase en la intranet que decía: "la vida no es esperar a que la tormenta pase, sino aprender a bailar bajo la lluvia..."

Aprendemos a bailar bajo la lluvia cuando en momentos de incertidumbre, creemos más que nunca en nosotros y en nuestros sueños.

Aprendemos a bailar bajo la lluvia cuando todo es oscuro y nos esforzamos por seguir brillando.

Aprendemos a bailar bajo la lluvia cuando no nos dejamos arrastrar y segumos siendo fieles a nosotros mismos.

Aprendemos a bailar bajo la lluvia cuando no dejamos que la desesperanza entre por la ventana y preferimos mirar hacia delante aunque tan siquiera podamos vernos los pies.

Aprendemos a bailar bajo la lluvia cuando aceptamos y agradecemos, aunque en ocasiones cueste aceptar y agradecer.

Aprendemos a bailar bajo la lluvia cuando disfrutamos de cada gota, porque sabemos que después de cualquier aguacero, siempre, siempre, acaba saliendo el sol...

Santa Lucia - Lido 08 de noviembre...

Suena Fergie "Finally"

Llevaba tiempo queriendo escribirle. Quizás usted no se acuerda de mí, aquella chica de mirada perdida que viajaba en el vaporetto número 1 una fría tarde de noviembre de hace casi dos años, pero yo no he podido olvidarme de usted ni de sus palabras. Me dijo que no perdiera la esperanza...Justo en el momento en que lo daba todo por perdido, en el que la niebla no me dejaba ver más allá de mis propias lágrimas, apareció de la nada y simplemente me dijo que no perdiera la esperanza. En aquel momento se me acababa de hacer un agujero en el alma, me invadía la mayor sensación de pérdida que he sentido jamás, lloraba sin querer dar sentido a mi tristeza...Todo era tan irreal...y, sin embargo, estaba ocurriendo... Cerré los ojos queriendo volver atrás, sin conseguirlo, resignándome a entender que el tiempo sólo avanza en una dirección. Quise que volviera a brillar la luna llena...pero ya era cuarto menguante...

Sin saberlo estaba negándome a aceptar la importancia de lo que había sucedido, negándome a aceptar que las cosas nunca serían como antes, porque yo ya no era la misma...Culpa de Medusa, del verde, de la vida o de las intenciones no sinceras, pero me había dejado atrás. Me empezaba a reinventar, a punto de renacer de entre las cenizas de la que había sido...

Me dijo que no perdiera la esperanza...En el momento preciso. y sujeté sus palabras fuertemente entre mis manos...

Grazie, Signore.

Ritorno dall'isola blu...

"Sempre camminerò per queste spiagge

tra la sabbia e la schiuma dell'onda

l'alta marea cancellerà l'impronta

e al vento svanirà la schiuma.

Ma sempre spiaggia e mare rimarranno"

K. Gibran

Acabo de regresar…al menos físicamente porque creo que parte de mi, de mi alma, espíritu o esa condición inmortal que todos tenemos, aún camina por Sardegna…Camina bajando despacio la escalera del Cabirol, paso a paso hacia la Grota de Nettuno, dejándose asombrar por los juegos del mar y el acantilado, dejándose mecer en la serenidad de Capo Caccia. Camina por la muralla de Alghero, descubriendo el silencio que siempre precede a la tormenta. La tormenta que te espera al doblar una esquina y hace que descubras la diferencia entre el miedo y el temor…

Tengo un montón de fotografías en la memoria y, sin embargo, no sabría como describirlas. Porque mi viaje por el norte de la isla es Santa Teresa de Gallura, con Capo Testa y Córcega adivinándose entre la niebla y el mistral. Es la sensación de sentirte pequeña entre gigantes de roca, viento y mar. Es el descanso en la Marmorata, entre olas azules y sueños de color verde. Es un paseo por un cuento de hadas a caballo entre Porto Cervo, Liscia di Vacca o Baia Sardinia, un cuento donde no hay princesas, sino una aprendiz de hechicera conquistada por un príncipe verde de una pequeña corte toscana. Un cuento donde la luna es de color rojo, las naranjas dan zumo de ese mismo color, el pan se llama Carasau, aún hay dinosaurios ,las iglesias son de papel y es inevitable adelantar en línea continua. Un cuento para adivinar la intensidad de los azules, turquesas y esmeraldas de Rena Bianca, Liscia Ruja o Spiaggia del Principe, dejarte sorprender por la primera visión de Castelsardo desde la carretera, bañarse en la Pelossa o jugar a ser exploradores hambrientos de azul en la Maddalena…

Mi viaje es también las risas compartidas, el “por qué no iríamos a Praga”, la sobredosis de cozze de todo tipo y condición… Pero también el temor de soltar la mano y dejar caer un sueño, de Olbia al Geovillage, mientras sólo la luna llena te guía y suenan en el coche Miguel Bosé y Laura Paussini Es las lágrimas que acuden a la llamada de la melancolía, de las cosas que comienzan a acabarse al empezar. El temor a lo que quizás nunca suceda. Mi viaje es verde, como todos, como siempre, pero también muy, muy azul…

Feliz cumpleaños, Isolda, un placer compartir un año más aventuras, sueños e historias increíbles:-)

Tenías razón, W., la Pelossa, de lo mejor del viaje...

Me ne vado...

Mañana toca madrugón. Desayuno en el aeropuerto y llegada a Madrid a eso del mediodía. Luego vendrá la espera, el bocata (de jamón) y el vuelo que me llevará a Alghero. Una luna casi llena nos esperará, para cogernos de la mano y enseñarnos los rincones mágicos que guarda la isla...

Me voy, y de nuevo y al mismo tiempo, tengo la sensación de regresar a casa. La verdad es que nunca he tenido demasiado claro a dónde pertenezco. Siempre he tenido sensación de temporalidad en los lugares en los que he estado. Bueno, menos en uno...Sólo hay un lugar en el que querría vivir para siempre...Pero ahora no tengo tiempo para la melancolía, sólo para revisar de nuevo mi maleta, hacer una llamada y apretar bien fuerte un sueño contra el pecho... No creo que consiga dormir demasiado esta noche...

Que Campanilla te guarde...

A Gov...

Esta noche, hace un momento, has vuelto a sorprenderme por la espalda. Como siempre, cuando estoy sentada frente al ordenador o tumbada encima de la cama con la mente perdida en quién sabe qué utopías, apareces de repente detrás de mí, me das un beso suave en la mejilla y vuelves a deslizarte por la ventana...

Me siento una suerte de Wendy atada a los pies de Peter Pan, volando rumbo a esa luna mágica que nos da y nos quita la vida al mismo tiempo, cada segundo, cada instante de esos que no entiendo ya sin tu mirada... Y aquí me tienes, detenida en un tiempo que no entiende de relojes, en un ahora y siempre que comenzó cuando aún no era quien de entender el significado de las cosas, poniendo toda la fuerza de mi corazón al servicio de un destino que no alcanzo a vislumbrar todavía. Resistiendo los envites de cada ola de soledad, de nostalgia, de noches en las que el único que encuentra hueco es el silencio, desterrando al miedo, que quiere ocupar tu lugar y compartir así mi cama...

¿Sabes? A veces se me hace difícil... Supongo que ya lo sabes, a veces me fallan las fuerzas y, como cualquier guerrero, y como tú, en ocasiones, también he tenido la tentación de tirar la toalla, dejar de caminar ese sendero de baldosas amarillas, curarme las heridas y simplemente descansar. Arrojar fuera de mi toda la melancolía que llevo en los zapatos y dejar de sentirme extranjera en mi propio faro. Pero ya no pertenezco del todo a mi mundo de lluvia, magia celta y antiguas tradiciones. Ahora soy un poco del verde de tus ojos y de las piedras que vieron nacer esta historia una fria noche de invierno... Y así quiero seguir...meciéndome en esa luna que me habla de tí hasta que llegue el sueño esta noche.

Mi mitad más uno...

Ayer de madrugada, Isolda subió a lo más alto del faro para tirar al mar una botella que guarda un mensaje. Cree firmemente en el destino, asi que confía en que este "billete de cinco dólares" sea rescatado del vientre del Gran Azul por alguna sirena o tritón que lo lleve a donde Oissel está...

MI MITAD MÁS UNO...

"Mientras escucho canciones que me transportan a tiempos añorados, me he decidido a escribirte esta carta, carta que llevo tiempo queriendo regalarte.

Quizás aquella noche los astros se uniesen dando vida a un ser, que tenia destinado deslumbrarme con su luz o “quizás no fue coincidencia encontrarme contigo…tal vez lo hizo el destino…”
No te voy a contar ni a explicar lo que pasó…. Tu estabas allí! bailando tu energía junto con la mía .

Desde el minuto uno de atravesar la puerta que nos separaba, sentí que te había perdido, que lo seguro seria que no te volviese a ver, pero desde ese mismo minuto uno, atravesaste la puerta de mi alma y entendí que nunca dejaría que te fueses, que te diluyeses en la Luna, esa Luna a la que cada noche venero como si fuese el altar mas sagrado.

Nunca he sabido muy bien como volcar mis pensamientos en palabras, ni pretendo hacerlo ahora, simplemente contarte lo que supones para mi y sobre todo lo mucho que te echo de menos, aunque solo te TUVIESE no mucho mas que dos horas ( lo que la palabra tenerte significa de verdad )

No hay día en el que no suponga luchar contra tu ausencia aunque aparezcas frente a mi a modo de señales, cuales interpreto como guiños que me lanzas para que tu nombre siempre esté conmigo a lo que la única respuesta que tengo es que “ siento que me dueles todavía aquí … adentro” como un río desbocado anulando por un momento el realismo de cada día y dejando volar la posibilidad de “ volverte a ver… “

Y hoy estoy aquí , frente a este folio en blanco, lápiz en mano , queriendo pensar fuertemente en ti para que al menos , en un solo instante, esa chica de carcajada sonora y de nombre impronunciable que conociste en un bar, vuelva a tu mirada… y quizás esbozar una sonrisa.

En un tiempo no muy lejano, espero dejar atrás un pedazo de mi , para que la otra mitad consiga solo por una vez ¡ SER ¡ sin pensar en que los demás dirán “ locura “ ; todo por nosotros para crear la posibilidad de que celebremos nuestro encuentro entre risas, como en aquel “sueño” ¡¿ Te acuerdas?


He estado pensando mucho en el final de esta carta pero sabes …, no me atrevo a despedirme …….. TE LO CONTARE !!!!!!!!

Solo en uno

Isolda

www.cartasaoissel.blogspot.com

Descontando...

Pues si... ya es Septiembre... Después de un pseudoverano sin demasiada pena ni gloria, Septiembre llama a mi puerta. Cuento cada hora, cada minuto que pasa, y a medida que transcurre el tiempo sonrío con más fuerza. Elijo con mimo canciones que formarán parte de una "road movie" aún por comenzar, abro mi maleta nueva mil y una veces para volver a cerrarla, sueño despierta con rincones por descubrir, con anécdotas que contar. ¿Qué momentos me traeré en el bolsillo? Cada viaje te deja uno de esos momentos únicos, irrepetibles, diseñados por y para tí, ese momento por el que bien vale la pena esperar horas en un aeropuerto, confundirte de tren, perderte una noche sin luna por carreteras que no conoces...

Me pregunto que me regalará "l'isola blu"; si tendrán razón esos que cuentan que Sardegna es el mejor refugio para tratar de detener el tiempo, para reencontrarse con sensaciones lejanas, para estar un poco más cerca de averiguar el sentido de la vida, o simplemente para dejarse macer por las olas cogida de la mano de un sueño, cerrar los ojos despacio y despertarte en el regazo de la luna...

Primeros pasos...

"Dime si es posible la reencarnación,

Volver a vivir después de morir,

volver a sentir...

Que tú me conoces, que ya he estado aquí

Cruzando las calles lo mismo que hoy"

Amaral "Gato negro"

Un tejado de una gran ciudad. Como todos los tejados de todas las grandes ciudades. O no. Porque este tejado guarda una historia. Una de esas que te puede pasar a ti si estás abierto a la vida y a lo que ella trae. Una de esas que hacen que te sientas muy pequeño, frágil, vulnerable, efímero y a la vez eternamente enorme… Una de esas historias en las que ninguno creemos, pero que a todos nos erizan la piel. Historias imposibles hasta que comienzan a ocurrir. Y si, este tejado, guarda una de esas historias…
Se llama Gyn. Bueno, en realidad Ginebra. Su madre se lo puso en honor a la gran reina de Britannia, la esposa de Arturo de Camelot, el héroe y rey perfecto que espera un mundo más justo para volver a la vida…

Y que pequeña que soy yo...

"Tantas, tantas cosas seguirán pasando,

que quizás las cosas no nos cambien tanto..."

Ismael Serrano "Tantas cosas"

Estos dias, a raiz de los últimos acontecimientos, ha vuelto a mi una sensación extrañamente familiar. Una sensación que hice consciente por primera vez, hace más de dos años, paseando por el Parque Nacional del Timanfaya, en Lanzarote… La sensación de pequeñez, de insignificancia, de ser algo muy muy pequeño dentro del Universo, algo que con un giro de muñeca del Destino, puede dejar de ser …Lo que más asusta es sentir que todo sigue, como en aquella canción de Ismael Serrano, del mismo modo…Impasible ante los acontecimientos el planeta sigue girando. Impasible ante el dolor, la rabia o el miedo, el sol ha vuelto a salir , y saldrá de nuevo mañana, recordándonos la fragilidad y la fugacidad de todo lo que vivimos, recordándonos la necesidad de apretar fuerte entre las manos la magia de los pequeños momentos, la magia necesaria para seguir viviendo…

"Las chicas de mi barrio"

Os debía la canción...creo que sobra decir nada más, ya lo dice TODO..
Por cierto, esta noche de nuevo "Serendipty", invitándonos a tirar de ese fino hilo de tela de araña...

"Si tú me quieres, me dejarás volar..."

Gritaré hasta que quede grabado en el viento

Y mi voz se refleje desde esta montaña

Aunque tenga que andar encima de las aguas

Hasta que esta llamada sea escuchada

Amaral " Llegará la tormenta"

Hace un par de días, concierto de Amaral en el noroeste, y, con él, la oportunidad de escuchar en directo canciones que forman parte ya de mi banda sonora. Viaje en la macchina de Isolda (ya con el sello del 2009!), buena fortuna al llegar, bocatas en la cola y pedacitos de poesía en una noche de verano de esas que no sobran por estas latitudes. Frases para siempre en "Moriría por vos" , “Te necesito”, "Resurreción" o "Sin ti no soy nada”…
Canciones que escuchamos con una luna llena (o casi) como cómplice y compañera. Una luna llena que se ha convertido en una extraña señal de los momentos arquetípicos de mi vida y que entiende también de juramentos al diablo a cambio de acortar distancias, de ojos verdes de ciencia ficción, de melancolía que desaparece con una sola mirada, de revoluciones sin armas, de tardes de domingo en las que no importa nada, o de las ganas de seguir volando.
Tenía la intención de colgar la canción que faltó, la joyita (a mi entender) de “Gato negro, dragón rojo”. Se llama “Las chicas de mi barrio”, pero las tecnologías y los vientos se han aliado contra mi y no he podido. Una canción especial que habla de soles en la cintura, de quemaduras de libertad, de la posibilidad de los reencuentros y de amar después de amar. De aniversarios que siempre se celebrarán, pese a los caprichos del destino y a sus retorcidos juegos…

Y sí...dicen que mañana vuelve a llover

De la tela de araña o el ombligo del mundo...

"Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino,
es culpar al destino."

Ismael Serrano

Llevo un par de días con escalofríos en el cuerpo… se están produciendo a mi alrededor extrañas “coincidencias” de esas que me hacen pensar que el mundo es una tela de araña y que, antes o después, todos tenemos que encontrarnos. Tengo la sensación de que, de alguna manera que escapa a mi comprensión, todos estamos conectados, todos compartimos el origen, todos hemos sido y seremos uno, como si cada uno de nosotros nos alimentáramos del mismo cordón umbilical, y, siguiéndolo al revés en dirección al útero (o debería decir al “Gran Útero”), pudiéramos encontrar una fuente primigenia, el centro de la tela de araña, ese lugar donde todos hemos sido y somos, y donde de algún extraño modo, todos estamos… Quizás ese cordón umbilical energético (hay quien le llama Destino) se manifieste en encuentros “imposibles”, en casualidades improbables o en los pequeños guiños de la vida, pero en este momento, tengo la sensación de estar de algún modo conectada con todos y, a la vez, conmigo misma…

La pregunta de esta noche es qué quiere decirme la vida en este momento, invitándome a recorrer el camino inversamente, a volver al inicio, a la fuente primigenia, al lugar y al momento donde todo empezó…

"Con la dulzura de un amor que nadie ve..."

Me he pasado el fin de semana mirando al mar... intentando hallar esas respuestas que no se dibujan nunca en su superficie,intentando que las olas me trajesen la solución al extraño jeroglífico en el que se ha ido convirtiendo mi vida... Mirando al mar y preguntándome por qué el verano no termina de hacerse una casa aquí, en el noroeste. Después, cenita y concierto de la Quinta Estación: buena música, buena compañía y canciones que me llevan a darme cuenta de lo distanciada que estoy ahora de aquella chica que escuchó por primera vez a la Quinta en un coche, mirando al mar, una noche de julio de esas en las que la lluvia no te deja ser consciente del verano, cuando creía estar enamorada para siempre de aquel caballero a quien regaló su enseña...

Hoy, eres tú a quien regalo cada canción, cada minuto, aunque vengas de otro mar, aunque tu mar no sea el Atlántico agreste de mis melodías, sino más bien un mar tranquilo, que duerme en tus ojos. Aunque no seas un guerrero celta, y no conozcas a mi Diosa, llevarás un día un trisquel de Lugh, porque una noche de luna llena osaste invadir mi Avalon particular, y desde ese momento te regalo cada una de mis madrugadas, mi falta de sueño y mis ganas de volar...

Gracias, Pablovic por esa postal desde Dalmacia: me ha alegrado la mañana, pero hubiera preferido el "black risotto de chocos croatas" ja,ja...

Gracias también al hijo del sol por la foto...y a Brigan, claro!

Dante y las hadas...

“Molti mari e fiumi attraverserò

dentro la tua terra mi ritroverai

turbini e tempeste io cavalcherò

volerò tra i fulmini per averti…”

“Meravigliosa creatura” Gianna Nannini

Dante y Beatrice. Cuando los sentimientos no son terrenales, cuando se ama sin egoísmo, sin correspondencia, amar por el mero placer de amar, con entrega absoluta, idealizando al ser amado hasta tal punto que se convierta, como Beatrice Portinari, en musa de una obra literaria, del propio crecimiento personal e incluso de toda una existencia.

Dante y Beatrice, Isolda y Oisel, Brigan y el hijo del sol…Hay historias que merecen ser contadas. Historias que son demasiado grandes para guardarlas en un cajón, y es necesario contar. Historias con mayúsculas que enseñan una nueva forma de amar. El amor que todos queremos y debemos conocer. En el caso del poeta, se dice que hubo sólo un encuentro. Un encuentro en el que no hubo palabras, sólo miradas cómplices y un respetuoso silencio. ¿Es posible que un solo encuentro moviera a Dante a escribir los mejores versos de la literatura universal? ¿Es posible que unos minutos cambien tu vida para siempre? ¿Es posible que una sola mirada te inspire de tal modo que no puedas dejar de escribir? ¿Es posible ser feliz amando, dando por el mero placer de dar, con la más absoluta de las entregas?

El acto de amor más grande que concibe Dante, cuando Beatrice muere, es escribir para ella una obra literaria. Sin saberlo, ni tan siquiera sospecharlo, la joven se convierte en inmortal en los versos de aquel que tanto la amaba, y a la vez encumbra al autor y a la Divina Comedia como obra clave de la literatura. Me pregunto qué pensará Beatrice allá donde se encuentre; quizás sonría feliz al contemplar cuanto puede quererte alguien en silencio…

Uile mo gràdh, Gov…

Esas escurridizas musas...

Cuando todo acabe y el silencio hable
sólo tus pupilas sabrán que fue verdad
y entre los cristales
pedacitos de esa tarde, donde comenzamos a soñar.
Siempre serás bienvenido a este lugar,
a mi lista de obsesiones, que no vas a olvidar…

La oreja de Van Gogh “El último vals”

La inspiración es un hada caprichosa. Tengo que escribir, por primera vez, por encargo. Tengo que escribir sobre un lugar mágico, que conozco casi como la palma de mi mano, que me fascina, y no se cómo empezar…

He comenzado unas seis veces, y unas seis veces he borrado todo lo que había escrito. Me siento un poco como aquel viejo escritor de “En un rincón de la Toscana”, cuando decía que quizás ya no tuviera nada que contar. O quizás es que escribir sobre la ciudad dorada me cuesta especialmente, por lo que para mi significa, por el vínculo especial que me une a ella, por lo que ella tiene de mi desde ese primer día en que atravesé la estación de Santa María Novella con mi corazón seguro de que aquella no sería una ciudad más. Supongo que es la emoción, demasiados momentos vividos, la historia más intensa y especial que te ha sucedido nunca…esa emoción que te impide respirar en ocasiones, las noches en San Lorenzo, la luna llena y tú, detenida en un instante y en una mirada para siempre…¿Cómo lo explico con palabras?...

W. tiene razón cuando dice que hay cosas que las palabras no alcanzan a explicar, a veces es imposible dar con la combinación exacta de frases que cuenten lo que un lugar significa para ti. Podría hablar del Renacimiento, de la cúpula de Brunelleschi o del Ponte Vecchio. De una ciudad que respira arte por todas partes y que contiene el 10% del patrimonio artístico mundial. Del calcio histórico, de las vistas desde Fiésole o el Piazzale, o del síndrome de Stendhal y la Basílica de la Santa Croce. Pero no quiero caer en tópicos. Quiero hablar de lo que Florencia significa para mí…De GOV, del “ahora o nunca”, de las señales de la vida, del siseo de las serpientes de Medusa o la música del Universo, del sentido de que este blog se pusiera en marcha, del por qué del tatuaje en mi espalda… Y para eso, no llegan todas las palabras que se me van ocurriendo…

Tres metros sobre el cielo...

"I can fly
but I want his wings
I can shine even in the darkness
but I crave the light that he brings
revel in the songs that he sings
my angel gabriel...
I can love
but I need his heart...
Bless the day he came to be
angel's wings carried him to me
heavenly..."

Mi manchi ogni giorno...

Del tiempo y la luna...

"Me hicieron, por la guerra y por la paz, tantos reproches...Pero todo llegó a su hora...

Todo llega cuando tiene que llegar para quien sabe esperar..."

Leon Tolstoi "Guerra y Paz"

El tiempo es la gran mentira del ser humano. Nos han engañado desde siempre, desde que a alguien se le ocurrió eso de que cada hora tiene sesenta minutos y cada minuto sesenta segundos. Hoy, Mae, perseguidora de unicornios azules, soñadora compulsiva y utópica crónica, se atreve a decir que no todas las horas tienen la misma duración. Hay momentos que se hacen eternos e instantes fugaces, que pasan demasiado rápido. Es imposible que le tiempo se mida en una unidad "supra-personal". El tiempo es más bien un concepto subjetivo, que mides desde dentro de tí, y así, hay horas no demasiado buenas que no terminan jamás y momentos dorados que se te escapan de entre los dedos. De ahí la necesidad de estar presente, de ser consciente de cada segundo, de no retener y dejarse fluir...

Tan personal es el concepto del tiempo que, mientras W. quiere detenerlo, parar los segundos en ese lugar mágico como si fueran fotogramas de una película, yo quiero hacerlo avanzar a cámara rápida para que empiecen a tacharse dias en el calendario y lleguen a mi vida fechas de esas escritas en rojo, efemérides por las que ya siento nostalgia, momentos que he ido retrasando demasiado...

¿Se puede tener nostalgia del futuro?

Mientras lo pienso, me descuelgo por la ventana del salón... a mi izquierda, él, el gran azul, como siempre, parte de mi y de lo que soy. Y, allá, en lo alto, ella, la luna, extraña confidente y cómplice de esta aprendiz de hechicera. Es increíble pensar que él, a cientos de kilómetros, está viéndola del mismo modo que yo. Quizás se ha descolgado también de la ventana mientras se fuma el último cigarrillo antes de ir a dormir, y allí está también ella, hablándole en ese extraño lenguaje que sólo algunos pueden entender... Puedo utilizarla como mensajera, pedirle que le lleve alguna de mis palabras y se las deje, suavemente, al oído, mientras empiece a dormirse...

Quizás la distancia sea también un concepto subjetivo...

Suena "Semplicemente" de Zero Assoluto; Buona notte e sogni 'oro

Unicornios en la Toscana...

Para aquellos que aún sueñan con convertirse en cuidadores de unicornios sean azules, blancos o de mil colores, para los que aún anhelan perseguirlos, encontrarlos y tomar de ellos la esencia de la magia, una noticia real aparecida en los medios en junio de este mismo año.

Encontrado un 'unicornio' en la Toscana

En la reserva natural de Prato creen que un corzo con un solo cuerno, como el encontrado en su zona, pudo dar origen al mito
EFE - Roma - 13/06/2008


En una reserva natural de la localidad italiana de Prato, en la Toscana, creen haber encontrado un unicornio, o al menos la explicación que pudo dar origen al mito. Se trata de un corzo de unos diez meses de edad cuya cabeza está coronada con un solo cuerno, situado en el centro de la frente, en lugar de los dos habituales.

"Es la demostración de que el mítico unicornio de las leyendas seguramente no era un objeto de fantasía, sino un animal de verdad con una anomalía morfológica como la de nuestro corzo", ha explicad

o a los medios locales Gilberto Tozzi, director de la reserva natural de Prato.
El animal, que apenas se deja ver, vive junto a otros cérvidos y tiene otro hermano que no presenta anomalía alguna. Por ello, los especialistas veterinarios consultados por los medios italianos creen que la explicación más probable de la anomalía es que el corzo se golpeó la cabeza cuando era muy pequeño. El director de la reserva agregó que la madre de este particular “unicornio” llegó a ese lugar hace varios años después de ser embestida por un automóvil en los cercanos Apeninos de Pistoia.

Dicen que el "ciervocornio" apenas se deja ver, que es tímido...je,je,..no se a quien me recuerda...las criaturas mágicas suelen esconderse...

14.520 h...

"Oh, insensatos afanes de los mortales. ¡Qué débiles son las razones que nos inducen a no levantar nuestro vuelo de la tierra"

Dante Alighieri

Ayer, último día del mes de junio, Farfalla me recordó una gran verdad en una frase del maestro Saramago: "Los momentos nunca llegan ni tarde ni pronto, llegan a su hora, no a la nuestra." Justo ayer, cuando compartía un café y un sueño con Isolda y le reconocía lo difícil que se me hace, en ocasiones, seguir creyendo, mantener la fe, seguir aguardando ese momento, ese toque de magia, el instante eterno en que se produzca ese ansiado reencuentro. Y, sin embargo, pese al cansacio, a la desesperanza que me abraza de vez en cuando en mi cama, pese a las lágrimas sin sentido y a la falta de sueño, he preferido seguir, continuar en busca de una especie de Grial mágico, en un viaje iniciático hacia mi destino, o hacia mi propio interior.

Isolda, en su sueño, ascendió las escaleras que la llevaron, como al gran Dante en la Divina Comedia, del infierno hacia el purgatorio, y después hasta el cielo, en busca de la mitad de una caja, de un mágico recipiente que le revelaría, quizás, la fórmula secreta de la felicidad, escrita sólo con siete letras de color rojo y blanco... Todo llega cuando tiene que llegar, y hoy, primer día del mes de julio, tengo la certeza de que algún día ella podrá abrir esa caja que sostiene con la fuerza de su corazón desde hace ya 14.520 horas. Y ese será el momento, el instante eterno, el toque de magia, y sólo en ese preciso segundo, entenderemos toda la verdad contenida en las palabras de Saramago...

Un cuento para Litha...

Litha: (21 de junio) En esta fecha se celebra el solsticio (del latin, sol stat, "el sol se detiene") de verano, el momento de mayor potencia del sol. Es el día más largo del año e indica el inicio del proceso de disminución de las horas de sol y la inevitable parábola descendiente hacia el invierno.

"Wicca" C. Wallace

No importa ni su nombre ni su edad. Entre otras cosas porque renunció a su nombre en cuanto llegó a la Isla. Era una de las sacerdotisas más poderosas de Avalon. Tenía el don de la elocuencia, también el de la premonición, leía en los cuatro elementos y era diestra en el arte de las hierbas y las piedras. No rompía jamás las normas y vivía entregada al servico y al culto a la Diosa.

Sus días eran apacibles en la Isla, a cada día seguía otro similar, y nada ni nadie podía imaginar que una mañana de invierno todo pudiera cambiar.

Porque una mañana de invierno el invasor llegó a las costas de Britannia y, sin saber bien cómo, descubrió la Isla mágica escondida entre las brumas. Un ejército poderoso y bien organizado penetró en un mundo místico reservado a druidas y sacerdotisas. Al frente, un general romano rudo y curtido en Hispania, y a sus órdenes, el hombre del que ella se enamoró. Sin saber como, en apenas unas horas, olvidó sus creencias y rompió normas para entregarse al invasor, al hijo de Apolo. Porque se dice que, del cuello del joven oficial romano, colgaba el símbolo dorado del sol...

La Diosa, dicen, debió de enfadarse con ella, ya que, poco a poco, fue perdiendo el don de la premonición, después el de la elocuencia, y, cuando se dio cuenta, la media luna de su frente apenas podía distinguirse.

Pero ella era feliz. Quizás estuviera equivocada, o muy equivocada, pero era feliz. Hasta que una noche de hogueras, él, por salvarla de ser atravesada por la espada de su general, murió entre sus brazos... Entonces se vistió de púrpura, se trenzó el cabello y un buen día desapareció. Hay quien dice que se perdió entre las nieblas, quien asegura que, recuperada la magia, se convirtió en hada, y quien cuenta que simplemente murió y la enterraron en un túmulo destinado a los traidores...

Pero yo se la verdad: se que viajó en una barca hasta la tierra de Galaaz, y que allí se escondió del mundo en un viejo faro, esperando el momento en que la Diosa la perdone por su traición y, con artes humanas o mágicas, pueda reencontrarse con aquel a quien tanto amó...

Feliz Litha, y feliz verano.

Cardamomo para calmar el corazón...

Hace ya bastante tiempo, recién llegada a este noroeste, encontré en una biblioteca un libro de Chitra Banerjee Divakaruni "La señora de las especias" que me transportó a un mundo lleno de magia y sabiduría. Ayer, por esas extrañas casualidades mágicas que tiene la vida, pude ver la película basada en esa novela y, aunque queda lejos de ella, hizo que algo se me moviera dentro, que me dirigiera a la alacena del faro y preparara una de esas antiguas pociones que creía olvidadas. Cogí un viejo caldero de cobre y puse en él un buen puñado de vainilla para endulzar los dias que se hacen amargos y llenar las ausencias...Puse una ramita de albahaca para fortalecer la memoria y no olvidar los buenos momentos vividos, romero para despejar las dudas y hallar lo perdido, un buen chorro de anís para ahuyentar el miedo y unas cuantas semillas de sésamo para restaurar la esperanza...

Después de beberme a sorbitos muy pequeños esa infusión, me fui a dormir con una hoja de laurel, maestro de sueños y profecias, debajo de la almohada, para ser capaz de trasladarme en el tiempo y soñar, una vez más, con su bendita mirada...

"Estoy" (lo que una canción puede mover)

"Hoy desperte,

te busque

Me hizo faltar estar contigo

Quise rozar tu mirada

Hoy te pense ,te extrañe

Añore sentir tu mano sobre mi piel y mi alma"

Beny Ibarra "Estoy"

No soplan vientos demasiado favorables en este noroeste. Mi fantasma vaga por el faro con una vieja lámpara de gas en la mano, que no hace sino proyectar extrañas sombras y demonios en las paredes de los acantilados. Pienso en lo feliz que podría ser, simplemente, sentada en algún tejado...Si, sentada con los pies colgando, viendo a lo lejos una luna plateada mientras el aire me da en la cara, mientras vuelvo a sentirme viva, mientras alguna gota se escapa, mientras comienza a llover... Es extraño como este verano viene de la mano de la nostalgia, de la tristeza, de los sueños sin cumplir, de las esperanzas a las que le cuesta esperar...Quizás, como me han dicho una vez, llevo la lluvia en los zapatos, y, pese a sentirme en ocasiones más mediterránea que atlántica, no puedo huir de esa extraña melancolía que da forma a mi caracter.

Ayer recordé a aquel hombre que, aquel noviembre mágico en el vaporetto de Santa Lucia a Lido, me dijo que no perdiera la esperanza. Me gustaría traerlo hoy aquí, sentarlo en un rincón del faro y ofrecerle un café mientras le explico que ultimamente esa esperanza no se molesta demasiado en desperezarse, mientras le cuento como me cuesta mantener el equilibrio entre la cordura y la realidad, entre lo que es de verdad y lo que sólo parece, mientras por primera vez siento que quiero dejar de ser una buscadora, para empezar a encontrar. Hay una diferencia entre los que buscan y los que encuentran. Quizás los que buscan no sean libres, se aten a su búsqueda, a la búsqueda de ese tesoro oculto al final del arco iris, quizás sea necesario vagar de puerto en puerto, quizás sin hallar jamás nada. Los que encuentran, ya han llegado aún sin salir a navegar.

Algún sabio dijo un día que "Quien busca nunca está perdido". Hoy he de reconocer que, aún siendo una buscadora, estoy perdida.

Postales desde Saturno...

Porque en esta vida es siempre más importante el mensaje que el mensajero, os dejo un anuncio que me ha tocado especialmente. Yo también creo que ha llegado la hora de reinventar el mundo...

La canción es una joyita "Tomorrow" de Annie.

¿Morir lentamente?

...un regalo y una traducción libre hecha por la aguadora del akelarre de las palabras pronunciadas por G.O.V. una noche de luna llena...

Muere lentamente quien no viaja,quien no lee,quien no oye música,quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no se atreve a cambiar el color de su vestimenta o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente estas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz con su trabajo, o su amor,quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,huir de los consejos sensatos...

¡Vive hoy!¡Arriesga hoy!¡Hazlo hoy!

¡No te dejes morir lentamente